Moi
J'aime l'automne en rouge et sang
Qui goutte à goutte d'or déshabille les arbres,
J'aime l'automne en coups de vent
Qui bouche à bouche mord les branches inconsolables.
La vigne toujours vierge ensanglante les murs,
Tandis que les platanes racontent leurs blessures
En forme d'oriflammes.
L'automne fait la fête
Pour ne pas sentir le froid qui vient la prendre,
L'automne fait la fête
Pour ne pas mourir au linceul de novembre.
Et je me sens chez moi, dans cette saison-là
Qui s'abandonne...
Et je me sens l'amour d'un arbre déjà lourd
De trop de pommes...
Serais-je en mes automnes,
Ai-je déjà cueilli les fruits
Sur tous les pommiers de ma vie ?
Serais-je en mes automnes,
Ai-je déjà raté mon tour
A tous les Noëls de l'amour ?
Je voudrais faire la fête
Pour ne pas vieillir des larmes qui me viennent,
Je voudrais faire la fête
Pour ne plus souffrir d'un amour en carême.
Et pourtant...
J'aime l'automne sur ma peau
Même quand elle y fait des rides au passage,
J'aime l'automne dans mon cœur
Le soleil est plus doux vers la fin du voyage,
J'aime l'automne entre tes bras
Pour la prison-velours où mon corps se révèle,
J'aime l'automne au fil de toi
Pour ce nouvel amour, où je me sens.... plus belle
Texte de Mannick
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TOURNESOL....SOLEIL...HELIANTHE...A TON CHOIX | 17 juillet 2006
Tableau de Claude Monet
Une chanson de NANA MOUSKOURI
LE TOURNESOL
Le tournesol, le tournesol
N'a pas besoin d'une boussole
Ni d'arc-en-ciel, ni d'arc-en-ciel
Pour se tourner vers le soleil
Le tournesol, le tournesol
N'a pas besoin d'une boussole
Alors ma belle, alors ma belle
Regarde un peu vers le soleil
Voilà le discours
D'un garçon qui mourrait d'amour
Pour une demoiselle
Qui dormait tout le long du jour
Le tournesol, le tournesol
Vers le soleil tourne le col
Mais toi monsieur, mais toi Monsieur,
Tu ne sais que fermer les yeux
C'est ce que chantait
Un oiseau qui parlait français
A un anglican
Qui passait du côté de Caen
Le tournesol, le tournesol
Couvre les filles de sa corolle
Et le soleil, et le soleil,
Lui fait cadeau de ses merveilles
Une fleur qui nous fait la mousson
Le tournesol, le tournesol
Une fleur qui nous fait une chanson
Le tournesol, le tournesol.(Paroles Pierre Delanoé.Musique: M.Murray,P.Callender)
Publié par jeanneperrotin à 16:01:37 dans Entre nous | Commentaires (0) | Permaliens
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